Когда меня сжигали на костре,
Как в злой, жестокой, нереальной сказке –
В том удивительно реальном январе
Кривлялись тени в погребальной пляске.
Не больно было. Страх давно прошёл,
Обида с возмущеньем – и подавно,
Имеет ли значенье приговор
Судей, таких же перед Богом равных?
В конце-концов не начинать же торг,
Когда итог давным-давно известен?
Мне безразличен стал тупой восторг
Безжалостной толпы… не интересен.
Что глас народа? – Он не третий глаз,
Он был и будет чем-то нездоровым…
Меня сжигали много-много раз,
Но каждый раз всегда казался новым.
(c) C’est moi, Nadine
Автор: Современная поэзия » Nadine