Не стреляйте в пианиста
Искромётными глазами.
Он играет чисто – чисто,
И к тому же не словами.
Он играет тихо вроде…
Будто душами колышет.
Из под клавиш дух мелодий
Суетой мирскою дышет.
И из тонких пальцев белых,
Вытекают эти звуки,
Что творят их, так умело,
Эти царственные руки.
Эти пальцы, эти руки,
Просто хочется молиться,
На живые эти звуки,
Так похожие на лица.
А в мелодиях сакральных,
Эти пальцы, руки эти,
Отраженьем лиц печальных,
Отзавутся на портрете.
Не стреляйте в пианиста
Искромётными глазами.
У него всё чисто – чисто,
Но увы, мадам, не с вами.
Автор: Современная поэзия » Roman