Я захожу в дом. Зажигаю свечи. В своем доме я не пользуюсь электрическим светом уже больше полугода. Потому что она так любила. Выбрасываю засохшие цветы и ставлю в вазу новые, только что купленные мною по дороге. Это ее любимые цветы. На полках стоят ее любимые книги, а из колонок льется музыка. Ее любимая. Никак не могу расстаться со старым диваном, который уже давно пора выбросить. На нем мы в первый раз отдались друг другу, со всею нежностью, на которую были способны. Я гуляю по ее любимым местам. А стоит в толпе случайно почувствовать запах ее духов, как я начинаю сходить с ума с жадностью искать знакомые черты в той, от которой он исходит. Но не нахожу их.
К стене над диваном булавками прикреплен клочок бумаги. На нем всего три буквы. Ее инициалы. Ничего не значащая надпись для любого. Но это ее почерк. Да, родная моя, прости, но я украл кусочек тебя. Не смог удержаться.
Мы были вместе всего месяц. Самый счастливый месяц в моей жизни. Я был уверен, что и в ее тоже. Но она полюбила другого. Нет, моя жизнь не закончилась на этом. Больше всего на свете я желаю ей счастья. Пускай не со мной, но счастья.
Я благодарю бога за то, что она, как мимолетный солнечный зайчик, осветила мою жизнь своей ласковой улыбкой. За один месяц я пережил столько, сколько иным не удается и за всю жизнь.
Я люблю ее так, как никого. Как никогда.
Но все это вдруг куда-то пропадает, испаряется, когда я вижу ее. Мы живем недалеко. И я вижу ее два-три раза в неделю. Как она смотрит на него. Она смотрела так на меня, на меня…Как она смеет? И во мне поднимается волна ненависти. Она улыбается мне. «Давай останемся друзьями». Ненавижу эту фразу. Дружеская улыбка. Ненавижу. Я постоянно говорю ей что-то грубое при встрече, иногда она даже плачет от обиды. А мне хочется тогда, чтобы она так и выплакала всю ту боль, которую мне причинила. Нашим общим знакомым я рассказываю про нее глупые, злые байки, которые сам же и придумываю. Мне хочется, чтобы они над ней смеялись, чтобы ее все так же ненавидели, как я.
Но ведь я же люблю ее. Вы знаете. Я люблю ее безумно. Но я ничего не могу с собой поделать. Я гадок сам себе. Мне стыдно. Она думает, что я ненавижу ее, а ведь я люблю ее всем сердцем и желаю ей только счастья. Но она так никогда не узнает об этом.
Родная моя, любовь моя, прости, прости меня! Я не хотел… Я… Я не знаю, почему это происходит. Я делаю тебе больно. Но это выше моих сил…
14 апреля 2007г.
Автор: Современная поэзия » nezabudka