Мы расстаёмся, словно пошутив,
Заботою живя сиюминутной,
Бушует время, вихрем закрутив
Грядущее, что сумрачно и мутно.
И нам ли ведать наших перспектив
Туманные неласковые дали?
Растратив, не вернёшь аккредитив,
Который нам когда-то передали.
Всё думаем: не время, не пора,
Всё крутимся в плену своих амбиций,
А то, что жизнь, конечно, не игра –
И Германну случилось убедиться.
Вот так и просим: сквозь мороз и зной,
Сквозь города, года и километры –
Летит мольба – то ль плач, то ль волчий вой:
“Вернись!… Приснись!…” – доносят эхо ветры…
* * *
Автор: Чекина Марина